Nel 2002 il giovane Andrea Arci partiva alla volta dell’India in un viaggio di scoperta di un paese senza limiti e dai confini precari.\u00a0Riviviamo insieme le tappe di questo periplo \u00a0fra mondo ideale e realt\u00e0. Ogni domenica un nuovo episodio.<\/p>\n
(c) Andrea Arcidiacono, tutti i diritti riservati 2\/12<\/strong><\/p>\n Avvolta in una coltre di traffico assordante e di denso inquinamento Calcutta rivela un\u2019anima intensa, forte e vitale. Il grande ponte \u00e8 avvolto da un moto perpetuo di automobili, bus e persone che trasportano ogni sorta di bene e merce da un capo all\u2019altro: frutta, verdura, spezie, vasi colmi d\u2019acqua, mattoni, vestiti, tessili e persino un divano che ondeggia sul capo di due facchini. Non c\u2019\u00e8 tempo di fermarsi sul grande ponte, poich\u00e9 il turbinio della folla rischia di travolgerti e risucchiarti in un vortice senza fine. \u00a0Sotto il sole cocente ed un\u2019umidit\u00e0 quasi insopportabile raggiungo la stazione di Howrah, la pi\u00f9 grande di tutta l\u2019Asia. Un traffico intenso, una marea di polvere e gli occhi cominciano a lacrimare. Ripercorro il ponte in senso inverso e ritorno al punto di partenza. Una lunga scalinata conduce al famoso mercato dei fiori. Sotto la volta di un sottopassaggio uomini-carriola scaricano dai camion pesanti sacchi di calce per trasportarli sulla testa al punto di smistamento. Mi avventuro lungo la strada che costeggia il fiume. Un amico indiano del turista australiano ci conduce ad una scalinata, dove si svolgono le cerimonie di cremazione. <\/span><\/p>\n Entriamo dalla porta principale che conduce ai forni crematori. Sono aperti 24 ore su 24. \u00c9 come entrare in una catena di montaggio: dalla carne alla cenere in poco pi\u00f9 di tre ore. I due forni crematori sono in piena attivit\u00e0. All\u2019entrata un lettino di legno accoglie il corpo morto di un\u2019anziana signora. Mi colpisce la serena espressione del viso con gli occhi protetti dall\u2019ovatta. Un ultimo saluto, un ultimo abbraccio ed un\u2019ultima fotografia e la defunta signora \u00e8 pronta ad essere gettata nel forno crematorio con tanto di lettino. Duecentocinquanta rupie, un prezzo modesto destinato alle famiglie con pochi soldi. Nel cortile adiacente a pochi passi dal fiume brucia invece all\u2019aperto il cadavere di una persona benestante, la cui famiglia pu\u00f2 permettersi di acquistare un\u2019abbondante catasta del prezioso legno. L\u2019amico indiano ci spiega che il morto appartiene ad una comunit\u00e0 di persone agiate. Sono tutti vestiti di bianco. Sotto l\u2019ombra degli alberi attendono pazientemente la fine della cremazione. Ci muoviamo in modo prudente per non urtare le sensibilit\u00e0 delle persone presenti. L\u2019amico indiano pone un difficile quesito sulla parte del corpo che non pu\u00f2 essere distrutta dalle fiamme. Nessuno sa rispondere. \u00c8 l\u2019ombelico spiega in tono convincente la guida fedele, poich\u00e9 l\u2019ombelico \u00e8 il fulcro originario della vita e ci\u00f2 che Dio ha creato non pu\u00f2 essere distrutto. \u00a0<\/span><\/p>\n La vita e la morte si congiungono in un abbraccio infinito in questo paese. La morte non \u00e8 imprigionata nelle catene della sfera intima, ma \u00e8 una presenza fedele nella vita quotidiana attraverso le molteplici cerimonie religiose. La morte non \u00e8 tab\u00f9, forse \u00e8 talmente presente da spingere le persone verso il fatalismo e l\u2019indifferenza. La religione \u00e8 una seconda pelle che ricopre ogni istante dell\u2019esistenza.\u00a0 Mi sembra talvolta di essere pure ricoperto da una seconda pelle. Non \u00e8 la religione, ma una sorta di virtuale tuta protettiva che attutisce i colpi ed attenua le sferzate della sofferenza e della desolazione che percuotono il ventre di questo paese. Un paese infinito che \u00e8 impossibile racchiudere nei binari della mente occidentale. Con una lunga canna di bamb\u00f9 uno dei parenti \u2013 probabilmente il figlio maggiore \u2013 sposta gli arti ardenti del cadavere. Pare che la testa esploda con un potente boato. Ne ho abbastanza e mi allontano in compagnia degli amici indiani e australiani. Sul cortile della strada s\u2019apre una nuova finestra, nel momento in cui cerchi un attimo di tranquillit\u00e0 per digerire le emozioni precedenti. Un folto gruppo di ragazzi galoppa a passo sostenuto, trasportando sulle spalle un lettino e intonando alcune frasi di rito. Un altro cadavere pronto a essere gettato nella fauci della catena di montaggio. Fermiamo un tass\u00ec. \u00c8 tempo di riguadagnare la strada dell\u2019albergo.<\/p>\n Nel quartiere, dove sono alloggiato, la strada \u00e8 un grande mercato ambulante. Un grande brulichio con gli improvvisati venditori sempre attenti a bisbigliare alle orecchie dell\u2019ignaro turista i pregi delle loro mercanzie. Una lunga lista di offerte di ogni genere: un alloggio nella \u201cmigliore\u201d pensione della citt\u00e0, erba di ogni genere e qualit\u00e0, oppio, ragazze, alcool, mezzi di trasporto e chi pi\u00f9 ne ha pi\u00f9 ne metta. Di giorno e di notte le sirene della strada accordano le loro voci per cercare d\u2019incantare i passanti. \u00c8 tempo di deliziare il palato con un meritato chai, il tipico t\u00e8 indiano con latte e molto zucchero che trovi ad ogni angolo della strada in qualsiasi momento del giorno e della notte. Il caldo umido di Calcutta \u00e8 talvolta insopportabile e rende ancora pi\u00f9 difficili gli spostamenti da un quartiere all\u2019altro. Sorseggio con gusto la dissetante bevanda che ha di fatto sostituito il caff\u00e8 in questo periplo indiano.<\/p>\n (c) Andrea Arcidiacono, tutti i diritti riservati, 2\/12 continua\u00a0<\/strong><\/p>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Nel 2002 il giovane Andrea Arci partiva alla volta dell’India in un viaggio di scoperta di un paese senza limiti e dai confini precari.\u00a0Riviviamo insieme le tappe di questo periplo \u00a0fra mondo ideale e realt\u00e0. Ogni domenica un nuovo episodio. 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